Ho svolto il mio lavoro onestamente. Tutto l'anno. Lo stipendio l'ho sempre ricevuto e anche il pacco di Natale. L'anno scorso c'era anche lo champagne. La busta con il mio nome sulla scrivania aspetta di essere aperta.
Arrivo per prima in ufficio, apro la finestra per cambiare l'aria e accendo i computer. Pochi giorni e poi sarò in vacanza fino a dopo l'Epifania.
La neve è in ritardo e solo ora arriva il primo dei miei colleghi. Ci salutiamo mentre sento parcheggiare gli altri.
Al computer scarico la solita camionata di email e apro cauta la busta con il mio nome sopra. Li conto: sono meno dell'anno scorso. Meno di tutti gli anni precedenti.
La porta si apre e una ventata di aria gelida mi ferisce la mente. Non capisco. Incredula con la busta semiaperta in mano domando ai miei colleghi a quanto ammonta il loro premio di fine anno. Stesse facce allibite.
Non una riga di spiegazione, non un tentativo di giustificazione. Eppure si è comprata proprio quest'anno il dodicesimo appartamento, in montagna, dove io non potrò mai soggiornare nemmeno per una notte.
Torno alla mia postazione. La sento arrivare. E' qui e non so contenerla. Il senso del dovere che mi incatena alla sedia mi costringe a riprendere in mano il lavoro del giorno prima, ma l'umiliazione accende la mia rabbia.
Il pacco di Natale l'ha riciclato dalle ceste che riceve dai fornitori e a noi dipendenti ha ridotto il premio con tanti auguri di buone feste.
Il minimo. Il minimo indispensabile per non essere licenziata e buon natale anche a lei.
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